Pendant l’averse, Bouba et Marcel se mirent à l’abri sous l’hangar. Bouba voulut rentrer le non-vélo.

_Non, laisse-le, c’est pour lui qu’il pleut.

En effet, dans les gouttes il rutilait. On pouvait très distinctement l’entendre rutiler, cela raviva en Bouba un doute latent vieux de cinq minutes :

_Pourquoi ça n’en serait plus un, de vélo à pas aller nulle part ?

Marcel, désarçonné, trouva assez injuste de l’être par ses propres paroles taillées en boomerang.

_Mais... parce qu’il est là, enfin quoi...

_Mais quoi, « enfin quoi » ? C’est moi qui l’ai amené, comme les autres...

_Comme les autres ? ... Mais justement, il est pas du tout comme les autres !

_Qu’est ce qu’il a ?

_Il a que d’entre tous les vélos que t’as trouvés, c’est le seul qui roule. Il a que justement, il sert à pas rouler.

_Et alors ?

_Et alors !

_Et bien ça fait qu’on l’a !

_Si c’est pas lui qui nous a eus ?

_Bien sur, aussi lui nous a eus, il faut bien de l’équitabilité quelque part, des fois.

Marcel commençait à s’énerver :

_Enfin, si l’on admet que j’aie fait plus de mille fois le tour du monde sur un vrai vélo d’homme, on peut on me dire pourquoi je me trouve ici nez à nez avec ça ?

_Non, on peut pas.

_Mais est-ce qu’on comprend ?

_Non, on comprend pas... « On » n’ont ramené ça. Tout ce qui se voit, c’est que c’est à toi. Maintenant, moi, je vais me coucher.

Bouba se retira dans sa tente iglou, laissant Marcel entre le non-vélo à ne pas aller nulle-part et la solitude, et les bicyclettes et les hérissons et la mer et le soleil et tout ce qu’il voulait, même s’il l’avait. Valait mieux être du coté de Bouba, en fait, qui s’endormit d’un bloc, après tant d’efforts hors de l’ordinaire.

Valait mieux, parce que Bouba était déjà en train d’amasser des grains de café en jouant aux cartes postales avec un inconnu riche et omniscient sur une plage de cendres vivantes, touffues et chaudes, que Marcel, lui, malgré tout ce qu’il avait, ce qu’il voulait, le soleil, la mer, les hérissons et les bicyclettes, il se retrouvait très seul face au non-vélo à ne pas aller nulle-part.

_Qu’esse tu fous là ? L’interrogea-t-il ?

_Qu’esse tu fous là ? Lui fut-il répondu.

Visiblement, le non-vélo était au moins très proche de cette froideur industrielle dont la moindre des manies n’est pas celle de vous mettre le nez exactement là où vous n’avez pas envie sous prétexte que le dégoût que vous en avez donne à ça valeur de vérité du moment... en quelque sorte...

L’être riche et omniscient semblait prendre à perdre un plaisir environ égal à celui de Bouba de gagner. Ses cartes postales étaient magnifiques mais leur complémentarité de celles de Bouba avait toujours un petit quelque chose de féminin. Alors, Bouba prenait un grain de café et gagnait en riant.

FIN

François.